***

*** 
Кто-то распят на сцене,
кто-то в своих стихах.
Слово течёт по вене,
музыка в волосах.

Поле покрыто белым,
в тёмное небо дым.
Он уродился смелым,
хворым и молодым.

Нету ему покоя,
сам себе бьёт набат.
Что-то в стихах такое,
что не даёт назад!..

Ветер поёт и пляшет - 
холодно спать у стены.
Он никому не скажет
и не придёт с войны.

Будет молить и клясться,
тихо лежать в траве -
с глазами полными счастья 
и пулею в голове.

Екатеринбург

***

Просмотров 5
Рейтинг автора 2.217 ?
Оценка 75
Оценили 3
Комментарии
Чтобы комментировать, нужно войти.
v3.02