***

 

Это смерть навещает младенчика в образе Сталина –

Без усов и акцента – навязанный бабкой образ.

Может, лунное эхо Бетховена вывернет спальную,

Чтоб идеи и расы слились во единую горесть.

 

Неужели он сам захотел народиться, рядиться,

Геометрию зреть, чертежей колыбельные струны

Никогда не слыхать, но догадываться и молиться

Не тому незнакомому, а на свои же рисунки?

 

Впрочем, он и молиться не должен. Кому что он должен,

Этот крохотный, даже не шерсти, а кожицы клок?

Он не знает ещё: чем глупее, тем дальше и дольше.

Его мягкое темечко – око, он, боже, циклоп.

 

О, не тронь его мать, пока чадо во власти у Фрейда.

Если словит удачу, на волю попрёт на своих.

И когда он посмеет упасть, поколения предков

Белым ветром свечи ему силу отвесят с ноги.

 

Будет смерть навещать его в образе деда Мороза –

Без усов, бороды и акцента – нехваткой тепла.

Вот ребёнок сидит и смолит. Это формочка, поза.

Отче! Бей его, бей в кровяные сосуды стекла.

Екатеринбург

***

Просмотров 18
Рейтинг автора 10.15 ?
Оценка 45
Оценили 1
Комментарии
Чтобы комментировать, нужно войти.
v3.02