VIII
на пурпурно-красной ленте
обыденной жизни.
нас легко узнать по паре
наспех скроенных тел.
без вести пропавший в грозовых тучах
луч утренней молнии
неловко и фальшиво запел.
стая чёрных колибри испустила беcсловесную трель.
мест не хватит на всех.
сливаться в храме грядущих веков
в одно целое
с ней.
смерч исцеления
без лишних слов
вей.