Ты знаешь, такое утро, когда ни тебе, ни мне. От холода поминутно копаем углы в огне. А все бельевые тучи, снующие в водосток, Нашли для себя: как лучше сворачивать на восток. Как пульс оголяет горло своей кровяной рукой, мурашки вшивает в поры: «А ты еще кто такой»? Да книги коптят на полках таких населённых стен, а кажется, что надолго, окажется – насовсем.