Перемещаясь в городе слепых, боишься натолкнуться наудачу на мокрую скамейку запасных, просиженную золотом Карачи. Передвигаясь в гору с ноябрём, опустошать прозрачные киоски, и, следом за своим поводырём, отбрасывать лохматые наброски. Безглазой аппликацией тепла не видеть света дальше полутона, мурашками янтарного стекла выкуривая солнце из картона. И даже не пытаться протрезветь, когда из глаз выныривает пена, но хочется немедленно стареть. Какого хрена?!