Как дорога до храма, ведущая мимо развалин, 
выделяет дубы над подсолнечным льдом 
и виляет толпой заколоченных ставен, 
омертвляя запахнутый дом 

там молитва твоя вылетает на громком дыхании 
горловатой трубы, отопляя оборванный звук, 
и втирается в свет, и в белёсом своём караване 
возвращается снегом на юг 

день становится компасом, всякий предмет обезглавлен 
и очертан сиянием вечных минут... 
ты берешь меня под руку, и раскрываются ставни, 
и глаза твои к храму ведут