Как дорога до храма, ведущая мимо развалин,
выделяет дубы над подсолнечным льдом
и виляет толпой заколоченных ставен,
омертвляя запахнутый дом
там молитва твоя вылетает на громком дыхании
горловатой трубы, отопляя оборванный звук,
и втирается в свет, и в белёсом своём караване
возвращается снегом на юг
день становится компасом, всякий предмет обезглавлен
и очертан сиянием вечных минут...
ты берешь меня под руку, и раскрываются ставни,
и глаза твои к храму ведут