Придешь?

-Придешь?
-Приду.
Придет.
Туман. Пробки. Зябко. А даже хорошо. Как в романе. Как в триллере. Мистика. Вот шепчешь сам себе: «Клубился серый дым… Желтые туннели фар прорезали воздух. Но вот – мутные, воздушные очертания. Пришла. Вздрогнул. Казалась слишком нереальной… Слишком невозможной». Да. Так хорошее начало.
Вдруг - чья-то ладонь по руке. Обернулся. 
Пришла…
Румяная. Маленькая. Рыжеватая. С неприятно холодными ладонями.
Колготки – тоненькие. Чтобы ноги – видно. Хочет понравиться. А сыро. Дрожит, пряча руки в карманы.
И образ тот, мистический – в туман. Остался этот. Вполне отчетливый. И слишком зримый.
И каждый взгляд… Он режет душу. Не то. Не то. Жестоко.
Смотришь вниз. Считаешь листья. А она – болтает без умолку. И так приятно. Голос – голос тот же. Сколько раз он укрывал тебя отчаянными ночами. Сколько раз будил ленивым утром. И даже не верится… Что это она.
Может быть. Она украла голос. Ну не может же у той. Вкрадчивой и чуткой. Быть такие полные колени.
Не могут быть у той. Смешной и наивной. Быть такие короткие пальцы.
 «Придешь?» - «Приду».
А голос – будто убаюкивает. Усыпляет внимание твое. Обо всем на свете поет. О пробках. Платьях. Фонарях. Туманах. О колготках тонких.
Но – холодно. Пора. Спасибо, что пришла…
Ушел.
Гулял долго-долго. Один. С пустотой внутри. И снаружи. Как быстро бьется все. Как жалко рушится. Ни одной. Даже самой маленькой надежды.
Не то. Не то. Жестоко. А голос – он обман…
Пришел.
Долго грел руки под душем. Разглядывал духи в журналах. Пил сладкий кофе из треснувшей кружки.
Смотрел в окно. 
А пустота водила перед тобой руками. Подмигивала. Что-то шептала в уши. Ты всё прислушивался. И не мог разобрать. И музыка. И фильмы. Давили эти звуки. Как лед – каблучком…
И только ночью. Когда замер город. Ты разобрал. Голос, так похожий на ее. Он пел тебе о пробках. О платьях. Фонарях. Туманах. О колготках тонких.
Он пел тебе о том, что волосы ее – как солнце… Сверкают рыжеватым янтарем. Он пел тебе, что пальцы ее – мягки, нежны… Ласкают нежным бархатом.
Он пел тебе о многом в эту ночь. И ты не смог заснуть. И лишь ленивым утром. Едва дождавшись солнца. Ты – в очередной, в который раз… За голосом ее – скорее в телефон.
-Придешь?
-Приду…

Придешь?

Просмотров 25
Рейтинг автора 16.019 ?
Оценка 100
Оценили 2
Комментарии
Чтобы комментировать, нужно войти.
v3.02