Мне нечего сказать. Это и есть посыл. Вся сила символа выдумана, поэтому тотем голый. Давайте лучше послушаем пение птиц. Как клавиши пианино, пения волны, как пена на море, они невесомы как ветер; на склоне листьев капелька росы едва дрожит от голоса соловья. И вам ещё нужна философия? Математика, или что ещё хуже – механика? Как то ночью обрушился на меня ливень «истин». Раскрыв зонт – я тем самым создал свою. Чужие мнения отскакивают от наших ушей как каучук. Выкинуть бы из головы и мои. Точка зрения ограничивает. Давай лучше я посмотрю, как ты кружишь в танцах. Лишь потому, что я люблю тебя! И скоро, совсем уже скоро, да, с рассветом, закончится наш с тобой эффект. Кто ты? Где мы? Почему я черт возьми чувствуя себя на все восемьсот миллиардов процентов? Я умру днём, при свете солнца. Ищи меня холодным утром в тумане. Или под настилом ночи. «Зачем нам религия? Зачем мечта» - спрашивал бродяга из Нью Йорка, он плыл в Париж. Был беден, как разрушенные деревянные домики, и красив собой, я чуть не спутал с розой. На шее шелковый белый бант. Именно он поставил под сомнение мои амбиции. Привел в лес и пустил соловья из сердца. Исчез. Тогда единственная капля росы, среди дождя, по крону дерева скатилась до листвы; спустилась, застыла… И запела птица…